Иногда хочется забросить всё и начать какое-то новое и неизведанное дело.

Иногда хочется уехать далеко-далеко.

Иногда хочется написать какому-то человеку письмо, а через два дня узнать, что он приехал в твой город.

Иногда хочется уйти с работы (да-да, той самой лёгкой и любимой) и устроиться на новую. Совершенно.

И вроде бы ты уже готов, ты уже одной ногой в новой жизни, но понимаешь, что ты так привык к этому мольберту у себя в комнате, ты так привык к своему маленькому городку, ты так привык к своим друзьям, ты так привык к своей работе.

Ты так привык к своей жизни. Ты понимаешь, что не сможешь уже бросить это всё. И не потому, что слабохарактерный, что боишься на счёт невозможности устроиться на работу в новом месте, не потому, что тебе лень, не поэтому.

Ты просто любишь эти места. Ты просто любишь этих людей. Ты просто живёшь. Тебе так нравится то самое кафе, то, что на другом конце города, то, в котором ты с детства бываешь каждую субботу, тебе так нравится старый городской парк, а ещё тебе ужасно нравится твой дворик, да, этот дворик, где ты первый раз разбил коленку, где ты с энтузиазмом лепил «пасочки» из песка, где ты рос.

И если бы ко всему этому была хотя бы капелька нелюбви, нежелания прийти, отвращения, ты бы давно покинул эти места. Но ты всё ещё здесь. Ты у себя дома.